PROYECTO CASCABEL

SOBRE DOS NOVELAS DE JOHN KATZENBACH

2012-01-25T09:30:00.000-08:00

El psicoanalista y La historia del loco,

dos novelas de John Katzenbach

Raul Cota Alvarez

…gracias a el arte aprendemos dos cosas importantísimas:

que no estamos solos y que podemos comunicarnos.

…en ese sentido, la lectura es una experiencia creativa.

Nosotros somos como el intérprete, como el músico que lee

la partitura y le da a lo escrito un significado adicional:

completa una obra incompleta y la convierte en una realidad

viva en nuestra cabeza, lo cual es extremadamente importante,

incluso desde el punto de vista fisiológico.

Stephen Vizinczey

Ante todo la lectura, y lo que de ella queda de gozo y penitencia ante la incontable oferta de historias, ambientes y propuestas por conocer. Leer, en este caso a un autor cuyas obras han sido casi todas grandes exitos de venta, y motivo de adaptaciones al cine( al calor del verano, juicio final, la guerra de hart, la historia del loco en preproduccion), llama a la prudencia en el abordaje de sus letras, bajo la advertencia de que no todo lo que brilla es oro, menos aún frente al tsunami de booms y franquicias editoriales de la llamada literatura light. Ante todo, el placer de leer y conocer de primera mano el producto de un escritor.

En El psicoanalista, el doctor Frederick Starks recibe, el dia de su cumpleaños numero 53, una carta en la que un remitente anónimo lo acusa de la destrucción de su vida en algún momento años atras, y lo invita, sin más, a suicidarse, no sin antes poner fecha límite a esta propuesta, e invitándolo a descubrir su identidad antes de que venza el plazo, para lo cual le obsequiará pistas y convocará a la vida del psicólogo a un abogado tan astuto como descarado y a una asistente tan hermosa como perversa, quienes impulsan y debilitan la voluntad de Frederick, quien debe luchar contra todo el caos en que su vida comienza a transformarse, y sobre todo contra su propia razón, a fin de salir con vida de su propio pasado.

En La historia del loco, Francis Petrel es recluido en una institución mental, junto con las voces que lo acompañan a todos lados. Ahí dentro, ademas de hacer amigos y enemigos reales e imaginarios, descubre, junto a otro interno, Peter el bombero, el cadaver de una enferma, asesinada y mutilada en un cuarto de servicio, lo que desata la llegada de una fiscal, quien con la ayuda de los dos reclusos, inciaran la busqueda de un asesino que se encuentra dentro del hospital, mezclado con los enfermos y toda su gama de padecimientos, una trama que entrelaza locura y lucidez, suspenso y vértigo, personajes que aparecen y se desvanecen con la misma intensidad del delirio.

Reportero de la corte criminal para varios de los periodicos mas importantes de estados unidos, john katzenbach posee una capacidad descriptiva que atrapa y devela hoja tras hoja un escenario en el que solo faltan el lector y su imaginación; excelente configurador de personajes y experimentado en el flujo narrativo, en la frontera del guion cinematografico, logra un tratamiento fluido sin caer en la horizontalidad del relato.

Si bien, como la mayoria de los novelistas de best-seller, es autor de fórmulas, se agradece la nutrida información que enriquece sus historias, bien logrados thrillers psicologicos, historias que llegan a destino: una lectura más, una lectura, si bien es ligera, invita al lector a pensar, a imaginar, y eso es el fin primario del viaje a la literatura.

2011-09-25T15:00:00.000-07:00

EDICION ELECTRONICA DEL NUMERO 16 DE CASCABEL, REVISTA DE POESIA.
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CASCABEL 15 SEGUNDA EPOCA

2011-03-29T16:06:00.000-07:00

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LA ARQUITECTURA IMPOSIBLE DE LA PIEL

2009-06-21T09:25:00.000-07:00

En la obra gráfica de omar murillo se impone como un hito pictorico, la mujer, mas bien, el cuerpo de la mujer, monumento, fortaleza, laberinto... como ciudad imposible, pero susceptible de ser concebida, habitada, conquistada,¿abandonada? una caravana de miradas será el primer contacto con la utopia ardiente, que pronto sera develada, mientras tanto seguimos confiando en la cartografia del deseo.

TEXTO DE ALFONSO GARCIA CORTEZ EN CASCABEL 14

2009-06-21T09:17:00.000-07:00

ESTA CIUDAD (1)

cuna de mis hermanos, continente azaroso de mis huesos:
cómo, dime, ciudad hacerte mía,
cómo recuperar mis muertos de tu polvo,
cómo recuperar mi infancia de estas calles que ya no me
conocen,
qué dirección tomar para encontrarme
conla inocencia breve que fui un día.

de mi silencio entiende que es el miedo la causa suficiente.

INFIERNOS ARTIFICIALES (FRGAMENTO)

2008-08-02T10:20:00.000-07:00

VII

Del canto seco de mi mano
Nace un ave
Que se anida en el papel
Como una tregua,
Como un consuelo que mitiga
Lo que queda de mi aliento.
Nadie hace tratos con la poesía
Y sale ileso.

algo de "INICIACION AL FUEGO"

2008-08-02T10:16:00.000-07:00

DE EXILIOS (FRAGMENTOS)

I

El destierro no es problema,
Durante el retorno
El espejo nos revela
Que la nostalgia es infinita.

II

Ya no creo en el camino
A cada paso los parajes
Visten la piel del espejismo.
La memoria de los ojos
Ha quedado atrás,
En cada huella.
Aquél que soy ya va muy lejos.

UN PAR DE POEMAS DE OMAR MURILLO (LA PAZ, B.C.S.)

2008-07-28T15:09:00.000-07:00

FRAGMENTOS DE "ZONA DE PROMESAS"

IV

El templo perfumado
Quedo grabado en el papel.
En mis ojos
La humedad del grito.

V

Pequeña muerte asómate
Por la orilla de la sabana,
Y deja que afuera
Se cumplan otras promesas.

VISITAS INESPERADAS

2008-07-26T11:42:00.001-07:00

El sutil asalto de la inspiración que acalla la sequia y nutre el tiempo;

Moradoras de la mente, las musas intangibles de la noche

Pueblan la superficie de un papel, migrantes de la pasion y el sentimiento.

Motivos todos para abrir, y dejar que aquí, ahora, lo inesperado

Haga que valga la pena voltear a vernos en este visitar de la mirada.

EXPOSICION PLASTICA DE OMAR MURILLO.
ALIANZA FRANCESA DE LA PAZ.
11 DE SEPTIEMBRE, 8:00 P.M.
NO LOS ESPERAMOS. VISITEN.

EPITAFIO

2008-07-23T15:33:00.000-07:00

Persigo resonancias
Mundo adentro
En el afán desmesurado
De vocalizar el cuerpo
Acecho la idea de la voz
Vuelta trazo volátil en la mente.
Me descubro sabueso de las letras
Que se fugan del canto
Para habitar otros placeres
Me sé desnudo en el adiós
Con que me hiere la palabra.
Escribo huecos en la espera
Y disimulo el vacio con poemas.

BATALLAS PERDIDAS

2008-07-22T11:32:00.000-07:00

(De las batallas perdidas) I

Voy sangrando la nostalgia
Destilando agónico las horas compartidas.
Soy novato en la memoria,
Me espinó de nuevo tu recuerdo.

(De las batallas perdidas) II

No se si el tiempo carga
Mi camino
O soy yo quien ha tatuado
Horas en el alma.
No importa,
Duele la única certeza…
Tu tiempo, tu camino,
Tinta alojada ya en otro cuerpo.

UN PAR DE LABERINTOS

2008-07-22T11:29:00.000-07:00

(De laberintos) I

Soñar que duerme el tiempo
Y arrullar el silencio
Para poder conversar con mis fantasmas
Soñar que duermo y desde el espejo
Recordar que estoy despierto
Y este sueño es el del tiempo
Que duerme dentro del sueño
Mientras yo sigo hablando con fantasmas.

(De laberintos) II

El caracol es el canto
Dentro del canto
Exhala el mar
Y guarda al centro de su concha
El canto virgen de las sirenas
Hablar solo
Es viajar caracol adentro
Con el deseo en la punta del silencio.

ELOGIO DE LA HOGUERA

2007-05-06T09:51:00.000-07:00

I
Abandona el sol
Los oscuros hornos del deseo,
Recorre paciente
El caracol
Que un eco traza y borra
En las ondulaciones
De tu aliento.
Lo espío desde tus muslos,
Filtro su murmullo
Dentro de tu pubis.
Observo cómo se cierra
Lento
Sobre tu pudor
Y monta el viento.
Bebo la luz
Que dejo en su adiós
Sobre tus pechos,
Mantengo a raya
Las dentelladas de la noche
Al abrazo de la hoguera
Que nace de tu ombligo.

II

Camina el día
Sobre tu piel
Anclada en el silencio,
Contorsiones solares
Van marcando
La rutina de tus sueños.
El tenue velo
Que surge de tu boca
Limpia de pudor e insomnio
Los rincones.
Sigo nombrándote
Entre líneas,
Improviso otro desvelo,
Un nuevo pretexto del deseo
Se difumina en tus costillas.
La paciencia
Se esfuma de la cima de tus senos
Y un punto final destapa
El inicio de la noche.

III

Claros de luz peregrina,
Estelas de oscuridad
Que el tiempo va esparciendo lento
En tu figura.
Acecho el abismo
Desde tu cabello
En el vértigo de la caída.
Después
Todo se vuelve carne,
La textura brota
Hacia las manos
Y doy cuenta de tus senos,
Del fuego
Que en tu vientre hizo parcela.
Ha quedado a la deriva
Nuestra sombra,
Rasgando la luz en las paredes,
Atisbando su origen
En la hoguera.

IV

El aire posó
Su denso celo en tus mejillas,
En el rocío de tu cuello
Dejó su pasión el agua.
Callaron las brazas
Y el fuego llegó
Limpio de cenizas
A tu vientre.
Aquí estoy,
Barro pulido por la noche,
En esta reunión
Que nos dará el sol,
El mar, el huracán
Y el terruño cálido y blando
Del deseo.

V

El aliento de la noche
Se detiene
En el horizonte de tu sueño
Formando una trama helada
Que rompe
La agresiva vertical de tu respiración
Que prende en los ingrávidos
Restos de la noche
Una llama albina,
Idea nocturna de tu vientre.