Ese no soy yo. Narrativa de Yarozlavy Bañuelos

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Barco de piedra. Poemario de Rubén Rivera

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Revista Cascabel #34. Muestra del Taller de la Serpiente UABCS

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Dualidad. Textos de Indra Avilés

Indra Diana Avilés Ceseña

Madre y esposa. Lic. En intervención educativa. Actualmente es bibliotecaria en una escuela secundaria y es mediadora de sala de lectura en Cafebrería Camelbook. Formó parte del Taller de la Serpiente UABCS.

Inseguro

Una de las desventajas de ser adulto es que ya sabes que no tienes siete vidas como un gato, tipo adolescente que llega a creer que todo lo sabe y todo lo puede. En fin, es una ansiedad la que  me profesa cada que paso por una avenida en donde los postes de luz están como la torre inclinada de Pisa.

En mi pensamiento está un ¡aceleraaaaa! presiona el pedal y cuando van otros delante de mí, sufro con desesperación. Mi instinto animal dicta que los mate, estoy que me parte un rayo. Es un problema severo: desde que subo al auto mi mente se proyecta a esa ruta, tómalo con calma -me digo- pero he llegado hasta sudar un poco cuando me acerco, lo siento en los dedos de las manos, presionó más de lo normal el volante, charrasqueo los dientes, las manos en las piernas, luego en la sien, las piernas, la sien. He enfermado varias veces del estómago, llegó directo al baño del trabajo con ganas de vomitar y para completar el cuadro…

Voy con el único psiquiatra de la ciudad así que tengo que aguantarme. El terapeuta maneja siempre un semblante tranquilo, “todo bajo control” y se cree muy chingon, sólo porque tiene confianza en sí mismo, es puro sigue rollo. En las sesiones terminó con el mismo discurso -sueño despierto todo el tiempo sobre mi muerte trágica: ”Hombre muere de un golpe brutal al caerle un poste de luz cuando iba conduciendo en dirección al trabajo” ¡Ay! Cómo quisiera que la cabeza dejara descansar.

Dice -los momentos se trata de vivirlos y que en realidad la muerte no está escrita, que tome las cosas de forma tranquila. Debes permitirte ser una persona feliz, escucha música mientras conduces o haz un recuento de los compromisos del día, fúgate en otras cosas menos en la muerte, la mejor forma de modificar tu pensamiento es estar consciente de lo que piensas e inmediatamente cámbialo por algo de tu agrado-. 

Al día siguiente, comienzo aplicando las sugerencias, sintonizo la radio para escuchar a otros menos a mi mente, inhalo, exhalo… Al pasar por la avenida doy cuenta que por fin están reparando los postes de luz,-¡Genial! Ya estaré tranquilo -dije-.

MIENTRAS QUE EN LA RADIO: el día de ayer muere el único médico especialista en psiquiatría de la ciudad, debido a un golpe brutal ocasionado por un poste de luz  que cayó cuando era reparado por la avenida siempre viva.

Dualidad

Desde hace tiempo que la observaba, varias veces siguió sus pasos, ilusionado creía que ella era el amor de su vida, cansado de vivir como autómata decide dejar su otra relación para probar con ella, su error fue creer que no la idealizaba.

Ella en cambio, no tenía nada que perder porque ya lo había perdido todo, una resiliente que se mimetizaba dónde podía con el deseo de conocer a la persona que tenía aquello que creía que le faltaba: carisma, sentido del humor y la ligereza de cómo se pueden tomar las cosas.

Es así, con el tiempo materializan metas, sueñan, ríen y lloran, se compenetran a tal grado que uno de ellos poco a poco va perdiendo su personalidad, por complacencia, por verlo feliz, por no tener problemas.

Manipula con facilidad, prepondera que es por el bien de ambos, tomados de la mano y con mucho afecto de por medio cree que está en lo correcto. Absorbe, habla tanto, exige cariños, pide apoyo y rechaza consejos.

Atiende, mima, escucha, asiente, va y viene, simula simpatía, socializa, ayuda, incluso cuando nadie la ve. A veces duda si su pensamiento es el que reanima su cuerpo  porque se asombra de lo bien que produce la farsa.

Pasan los años, con hijos de por medio, no le queda más que fingir, mientras se guarda para sí la confesión: comprende ahora que no nació para tener familia, ni esposo para toda la vida, simplemente quería tenerse a sí misma.

I

Colmé la figura con atroces estigmas

Cuán sugerentes son

invitan a transportar sin razón

golpes bajos que proclaman dolor

No hay manera de evitarse

no importa si te equivocaste

sin duda te enamoraste

No hay perdón

tampoco implores opción

mucho menos redención

II

Colmé la figura de atroces estigmas

No sabía qué escribir así que ejecuté los actos más inverosímiles que pudieron pasar por mi cabeza.

III

Colmé la figura con atroces estigmas

Las palabras

en horda

van y vienen

para

debatirse

entre sí

Envenenado

sufre

hiere

un ser

incapaz de vivir

No hay momento alguno que no se relama

negro

crudo

funesto

como

escupitajo

al viento

sopesando

a los demás

no consigue narrar

lo que llama tempestad

A la par

Amiga de leches y copos,
diré si no me equivoco,
sin mí pareces tan hueca,
no saben, sin ti soy simpleza.

Tengo nervios de joven premura,
ideas de loco suponiendo aventuras.
Dos piezas con una comisión,
plasmando claro la razón.

Créeme, seré bueno al tocarte,
te quiero sincera para amarte.

¿Sabes que dibujo raíces y escribo historias?
No palidezcas, cantemos como amigos, bribona.

Anda que la tinta no ha secado
y el amo ha vuelto desesperado.

Temer al mar. Poemario de Raúl Antonio Cota

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Casi neutro soñador. Poemas de Antonio Susarrey

Marco Antonio Susarrey Galindo, nació un 16 de septiembre de 1990, en lo que respecta al oficio de escribir, a pesar de tener publicaciones breves y ocasionales en revistas literarias, no descarta seguir teniendo sus aportaciones. Fue cuando se integró a la red de lectura organizada por el promotor de lectura Luis Fernando Gómez Cota, que empezó a tomarse la literatura más en serio como medio de expresión. Tiempo después pasaría a formar parte del seminario de dramaturgia de Alianza Francesa de La Paz en las temporadas 2013 y de 2015, tiene actualmente una colaboración aún en proceso de Cuadernos de la Serpiente.

Elevador



No amanezco, sin acatar de memoria este vaivén espinal, la caja burguesa

donde se piensa en el golpeteo de un gran mazo de feria

(y, como una lógica consecuencia, esperamos ascender).



¿Es que mucho más sentido tendría así?

Vaya, esto sí sería dejarnos sin palabras, ¡ponderar, sin medalla!



Mientras se respira por los ojos la confidencia,

mientras florece sobre el brío, el tizne

de alguna sombra bufa y protocolaria,

me respalda la absurdidad que aún pellizca como una brasa contra las sienes,

porque la naturaleza del destino era verse impreso sin fábrica; sin torre como garbo de cisnes corrompidos; sin Goliat en un pie que agreste prioridad fuera escamotearlo cuando se pase de yerto.



Pero algo ignora más de sí y se niega a ser lacónico,

¿acaso la epítome de la fragilidad tendría que esperar?

Le da tiempo ello al cristal de conquistar más cenitales sumas; el pavor imprime sobre el corazón los vértigos en un más escabroso sentido que el de sólo crecer;

acaso el cristal llegara a precipitarse y hasta la lengua poblar.



¿Somos frágiles, lo recordamos mal, tan sórdida, patéticamente mal…?

de lo contrario no se resistiría el corazón a cundir más profundo de lo que la iniquidad obstruye con su paso.

Se piensa que hay que libar de salubre y buen espejo cuando es tan audaz la fruta, que sobrevive a concretarse sobre un estanque de glacial aumento.








Cajetilla



Traigo pétalos diseñados para el ígneo desuello

y un pesar inagotable, una muy corrosiva poma;

un veneno en la jofaina llamada ciudad; un pleonasmo de tierra bien tatuado más agonizante; un trozo de barrio que empieza en el vaivén de tu falda y que acaba (sin distinción de hostigadores) en laberinto;

traigo un cierto repudio por el abrevadero de sanguazas, traigo un verso que es torrente y no un remo, y lato con el ansia al ras de un goce efímero, portando el encendedor que ipso facto la calamidad retrata y me recuerda lo matorral hemos sido por dentro.










A mi infanta



Como el fiador cetrino procuraría en su nevisca,

una vez designe lugar a tu fantasía, me aferraré a suponer que las primaveras rayan donde tú.

Esa convicción de claridad, dirás, renace.

Y sin duda, descorrer, consistiría a la larga en tu impulso blanco.

Dirás: esto falta; dirás: sólo emanemos tal o cual verso al aire

en tanto que mar y albufera encendidos de vítreo parentesco.

Vaya aprehendida pieza de ternura que eres:

De tu voz la agudísima campana, a voz sensible me siembra risa;

tu ombligo: madriguera tersa de la estrella más canica (tu vientre de algodón carcajearía si lanzo una y lograra, con la mayor fortuna, errar).

Sin embargo, cuando te pinte la melancolía como la auguro

después de consumido todo este viso de inocencia…

dirás: no enmarques, por desesperación, a una atmósfera que avejenta, 

 sólo descompón el vaho de su púrpura; dirás… 

¡entreabre como festiva cosa, al púrpura! 

 Aún sobrevenido denso, y agreste en las cosas, 

un otro dinamismo: descubrirás un rojo sin masacre, 

sólo espejismo cereza que afín al aura te persiste; 

 no te derrotará el espanto cerúleo que es el día revoltoso, según aterrice; 

 No dos izquierdas gamas se concentran en el pasodoble del púrpura: 

 vaivén y casa de uva que se ovillan en la sangría indeleble de dios.

Los objetos



A veces los objetos son suplidos

pero a veces, se acumulan.

Hacen dunas en la casa, las ventanas se obstruyen,

la cama se reduce...

y se me ocurre alguna hipérbole

que no me cabe en la lengua.



No cualquiera entiende la añeja hipnosis

de las experiencias.

Sin embargo, debe suscitar un tipo de conflicto insoslayable

que no son ni la pelusa, ni los artrópodos infectos, ni la angustia por una rendición prematura…

pues así, ¿cómo se dejará algún espacio, más que nada

para verter el recuerdo que falta?






Conjetura


Debe ser incansablemente extraño imaginar nupcias de mastodontes sosteniendo al mundo, constreñido por el moño de sus fornidas trompas al grado de asfixia y sepultura rota.



¿Por qué no sugerir entonces, digamos… una foca que nos dediquemos a agraciar?



Una que salte y aplauda briosa, a sirviente estrellato

salvando de la puerilidad nuestra cognición.



Y pese a todo procurar, ¡ah!, pundonor de onírica foca, jamás en su genio pinchar, con el clavo de hielo formado en su nariz aguda, la pelota.

Anotaciones sobre Odile. Poemas de Ramón Cuellar Márquez

Ramón Cuéllar Márquez

Nació en La Paz, en 1966. Estudió Lengua y Literaturas Hispánicas en la UNAM. Actualmente se desempeña como productor y guionista en Radio UABCS, donde dirige el programa “Letras Vivas, la voz de los escritores sudcalifornianos”. Ha publicado los libros de poesía: “La prohibición del santo”, “Los cadáveres siguen allí”, “Observaciones y apuntes para desnudar la materia” y “Los poemas son para jugar”; las novelas “Volverá el silencio”, “Los cuerpos” e “Indagación a los cocodrilos”; de cuentos “Los círculos”; y de ensayos: “De varia estirpe”.

Anotaciones

sobre Odile

El huracán Odile fue el meteoro más intenso de que se tenga memoria y que tocó tierra sobre la península de Baja California, como se muestra en la actual era de las imágenes de satélite. Junto al huracán Olivia de 1967 y empatada con su predecesor, el huracán Marie, Odile tuvo una presión barométrica de 918 hPa. Barrido sobre la península en septiembre de 2014, Odile causó una gran estela de daños, particularmente en el estado mexicano de Baja California Sur; adicionalmente causó daños menores en el resto de la República mexicana y el suroeste de Estados Unidos. El precursor de Odile se formó en una depresión tropical al sur de México el 10 de septiembre y rápidamente alcanzó la fuerza de tormenta tropical. Luego de desplazarse erráticamente por varios días, Odile empezó a moverse al noroeste, incrementándose su potencia antes de alcanzar su pico de intensidad de huracán, categoría cuatro, el 14 de septiembre.

Wikipedia.Org

Categoría 1

Vendrá el aire dando vueltas con sus faldas para que el mar

[se levante,

bramido de espuma que se agita en mitad del mediodía,

[que devora la noche,

que lleva y trae los barcos a la mano de la playa

[donde los granos de arena

se han convertido en sistemas solares que nadie entiende,

[que se elevan

y regresan a la faz de la tierra como un manso

[cordero,

soles tristes que no evolucionan y explotan en su agua.

Todas las noticias apuntarán hacia tu gran ojo negro,

[hacia tus fauces

de violencia genética, tus clamores de algodón

[que recorrerán el tiempo,

las pantallas de televisión y las líneas de periodistas

[imprecisos,

asustados de tus dientes, pero hambrientos

[de que tu baba todo lo destruya.

Avanzarás poco a poco, arrastrándote por el océano

[como una oruga gigante,

convertida en ciclos de vientos, en círculos de agua

[tormentosa,

para que la sal del mar se encarame junto contigo

[hasta que tus alas blancas

aleteen a la velocidad de la ráfaga,

con vientos sostenidos arriba de doscientos quince

[kilómetros por hora

y rachas de doscientos sesenta que estiran todo

[como una liga en las aguas.

Como un dios olvidado tus pasos de veinticuatro kilómetros

[por hora

marcarán la pauta hacia la tierra que te espera tranquila,

[necesaria como la luz

que se unta a las plantas como un radiante grito

[de vida.

Como el dios maya Hurankén que esparció su aliento

[en las insólitas aguas del origen,

así tus alas de mariposa blanca recorrerán su camino

[de caprichos,

por aquí, por allá, adelante, izquierda, derecha.

También en tu recorrido cargarás las significaciones

[de tu nombre,

habitadas por los signos de los arahuacos

[y los quechuas,

ese dios maligno que todo lo recoge y lo lanza

[hacia los cielos.

Lento, sonriente, satisfecho de la sangre de aire que te poseerá

[como un demonio,

invisible a la mirada, con la furia de ese dios cojo que nació

[del corazón del cielo

para gobernarnos todos los septiembres de todos los años

[de todos los siglos,

nos dejarás ahítos de lo breve y del instante que todo

[lo consume.

Sí, ese dios de una sola pierna, ese huracán, ese hun, uno,

[ese akán, esa pierna solitaria

que va dando sus tumbos a lo largo del océano

[como patada de mula.

En otras partes vas y vienes con otros nombres,

[con otras alas, otras penínsulas,

tal vez otros dioses hermanos o tú mismo siempre

[como en un espejo,

otra sangre transparente, otros mundos que vuelven

[a nacer,

siempre el regreso, el génesis, el ciclón de la India

[y todo el golfo de Bengala,

el baguio de Filipinas, el Willy-Willy de Australia

[y el tifón del oeste del Pacífico.

Tu poderoso abismo, hoyo negro en la Tierra, nada escapará

[a su horizonte,

ni las lámparas de petróleo de mi abuela ni los cerillos

[de la infancia,

se mantendrá para siempre jamás en los linderos

[del signo,

dando giros como un trompo en la cutícula del mar, el piso

[acuoso de tu memoria,

como en el Popol Wuj donde naces y te reproduces

[como maestro gigante,

donde Uk’ u’ Kaj llamado Jun Raqan, corazón del cielo,

[o hu rapah r’aqan, agua gigante,

se solaza y se recrea en sí mismo para renovarlo todo.

O te hallarás en las palabras del poeta Timo Sosa, que leerás

[palmo a palmo

para descubrir Hunrakan, ese sentido rápido,

[vertiginoso

y amarillo que habita en la casa de Hun-uno rax,

[y abre sus puertas

y ventanas con un aullido que desprende árboles

[y ángeles desde sus raíces.

Más delante de ti verás a los gobernantes sentarse a la mesa

[para que tu cuerpo

no arrase nuestra frágil inteligencia que se aferra

[a los cauces del pasado

y a los planes de un futuro que jamás ha existido,

ahí donde Ulises navega en las aguas

[de su incertidumbre.

Como sacerdotes temerosos darán órdenes para recibirte

[sin cabras desolladas,

sin corazones abiertos para que no ocurras,

[para que no llegues,

para que todo lo humano quede al margen de las otras

[vidas,

para que no obstante arribes con todo el impulso

[de las horas

y en sus prédicas escritas en oficios número

[tal y asunto tal

su autoridad signifique el peso de una pluma que cae

[después del zarpazo:

“Estamos trabajando para ti, para tu sonrisa,

[para tu confianza en la urna,

para que no te equivoques al marcar la cruz después

[de la tormenta.”

Desde sus templos de burócratas arrastrarán el lápiz

[haciendo planes y estrategias,

contemplando los pros y los contras de tenerte encima

[del arco iris,

cabalgata en la atmósfera, jinete preciso, locura blanca,

mirarán desde sus perplejidades los efectos de tu paso

[de veinticuatro kilómetros por hora,

cálculos que servirán para sus rituales de despensas

[y láminas galvanizadas.

Categoría 2

A pesar de tus hebras que circulan, a pesar de tu antiguo

[espíritu que nace del estío,

borraremos de las líneas de las manos

las significaciones de tu gestación con un nombre

[nuestro,

un embrión que te aprisione una y otra vez

[a los delirios del clima,

que te una al todo que no concebimos,

del que desertamos espantados por no creernos parte

[del vaso de agua.

A tu eterno retorno le pondremos nombres, figuras de paja

[sin vórtices,

círculos que avanzan y retroceden como Octavio Paz

[en su poesía:

vendrá Fausto, vendrá Catrina, vendrá Juliet, vendrá Lisa,

[esa espantosa boca

que en un lejano septiembre de mil novecientos

[setenta y seis se comió la tierra

y el cielo y los casas y los coches y las mujeres

[y los hombres y los niños.

Caminarán por las calles con el peso de la luz del sol

[en sus manos,

ese sudor que se expande en las paradas de camión

[y en las casas,

mar de gotas y actividades que suben y bajan para darle

[sentido

a la herrumbre acumulada en su historia.

Atentos a la radio, atentos al aire, al remolino distante

[que se eleva

como un helado de coco en la cara de un niño.

Y tú sólo te mueves como una tortuga gigante que se desplaza

[igual que un fantasma,

lanzarás tus zarpazos blancos, llamada de nubes y relámpagos,

[descargas eléctricas

tronando en los cielos mientras las abuelas tapan

[los espejos,

temerosas de que la luz se repita a lo largo

[de sus vidas.

En todas las ciudades y pueblos dudarán de tu arribo,

[de tu aliento exacto,

no te organizarán los rituales que mereces, eso de caerse

[y levantarse,

eso de cambiar la piel para que el horizonte tenga

[un sentido.

Le temerán no a tu vaho impregnado de incertidumbre,

[sino a las mutaciones

que sufren las hormigas y las mariposas,

lo que le sucede al instante cada que muere en sí

[mismo.

Escucharás a través del espacio las declaraciones

[de la comisión nacional del agua,

sobre tu trayectoria, sobre tu violenta veracidad,

la alerta máxima que culebrea como decreto a lo largo

[de la costa,

a través de los siglos que reposan todavía

[en el desierto,

en las llamaradas de más de cuarenta grados

[centígrados;

te han medido la boca, te han marcado la piel

[con una distancia,

con cuatro categorías que estremecen las venas

[de los ciervos,

desorienta a las aves de rapiña y a los pájaros que pican

[los frutos de los cardos;

te han dado nombre una y otra vez porque una y otra vez

[vuelves

con tus ciclos a montar el espanto y el inicio

[del universo,

te han metido en el prejuicio del nombre, te han metido

[en Odile,

para que nadie te olvide en los minutos en que abrazas

[todo.

Estarás cada vez más cerca y desde abajo te verán

[con tus tentáculos invisibles,

abrazos de Hunrakan, de Jun Raqan, esas palabritas

[que sacuden los tímpanos

haciéndolos vibrar para que el eco del océano siga

[sonando en los caracoles.

Con tu hélice de nubes comenzarás a besar la costa

[de la península antigua,

donde Hernán Cortés asentó sus costumbres y antes

[de él otros tantos,

barcos de quimeras en medio de la resolana,

[de los rayos solares,

hombres con ropas y sin ropas en un encuentro

[insólito y en silencio.

Te acercarás como la humedad que invade lo que toca,

[con los pronósticos

y los preámbulos bien establecidos en los temores

[y en la duda.

Tus vientos comenzarán a sentirse como una brisa,

[luego como un abanico celeste,

en seguida una tolvanera con fetos de agua que caen

[de súbito,

que se estampan como pedradas por todos lados.

Aferrados a sus pechos, a sus plumas, a sus pelambres,

[a sus raíces, a sus casas de cristal,

las criaturas comenzarán a ocultarse de tu silbido

[inmenso,

huida precisa hacia ningún lado, cualquier sitio

[que guarde la sangre,

el arca no construida pero a la que se han subido

[todos dando tumbos,

para que sólo Odile ruja al sur suroeste del Finisterra.