Lotería. Minificciones de Modesto Peralta

Modesto Peralta Delgado (Ciudad Constitución, 1978)

Licenciado en Ciencias de la Comunicación y periodista, quien actualmente imparte clases en la Preparatoria Morelos. Obtuvo el Premio de Cuento Joven de Baja California Sur 2003 y de Cuento de Terror del municipio de La Paz 2005; en 2013 recibió el Premio Estatal de Cuento Ciudad de La Paz con “Prólogos a la Muerte”, y en 2015 el de Dramaturgia con la obra de teatro “Caperucita Roja, Muy Roja”.

FUERA DE JUEGO

En este lado de la carta, El Catrín. Sentado de espaldas a nosotros, de bruces sobre el respaldo de la silla, descalzo; una mano sostiene una copa de champán, la otra, en lo alto, un cigarrillo. Al reverso, un beso pintado con bilé, y un recado: Querido Dandy, la pasé bien contigo, ¡pero eres tan soberbio y anticuado!, todo habría salido mejor de no haber centrado toda tu atención en mi manzana de Adán. Esperaré tu decisión. Cariños.                                                       La Dama.

CARTA CARGADA

Gravemente herido llevaron al chico al hospital. Se dice que salió la carta con la que ganaba, y —eufórico— aplastó fuerte con un frijolito el gatillo del fusil de El Soldado. La policía ya acordonó la mesa de juego.

DESTINO

“Voy a cambiar, ¡lo juro! Entiendo que la sociedad necesita bufones para ponernos en contraste con los triunfadores; explicar las consecuencias humanas funestas; ser el ejemplo para los mal portados; o ser el pretexto para que almas sedientas de lavar sus pecados, nos salven. ¡Pero ya estuvo bueno!…” Esto pensaba El Borracho, cada vez que estaba dentro del mazo de las cartas, hasta que una mano lo tiraba en la mesa, y el hombre volvía a quedar atado a la botella por el resto del juego de la vida.

Hombre se aferra a encontrar la inocencia en el fin del mundo

La Paz, México. Septiembre de niños muertos del 2015. Aparece Alan Kurdi muerto en la orilla de una playa. Muy lejos: en Turquía. Me conmuevo con todo el mundo. Esa noche también, pero cerca de mí: en La Paz, sicarios matan a quemarropa a un hombre, una mujer y dos niños. Me alarmo, me fastidio, me confundo. No entiendo. No puedo administrar los sentimientos, aunque cualquiera conduciría a la tristeza. Una tristeza avergonzada por la civilización, culpable por vivir sin memoria, blanda por el abandono de Dios.

Intentaba escribir una crónica, pero fue inútil. Una poesía: tampoco. Siento que cualquier metáfora sería una blasfemia para este dolor que no entiende de imágenes bellas, que se explica mejor con lugares comunes: hablar de “un corazón herido”, “la rabia amarga”, “la pérdida de la fe en la humanidad”. O es la simple incapacidad, porque no soy un poeta: soy un ciudadano que cruza la línea del fin de este mundo.

Me he detenido a contemplar lo que resta del horizonte. Acá quedó la nostalgia, más lejos que Turquía; allá la desesperación, falta de entendimiento devorándose su propia cola; cerca de esta línea el humor negro juzga que esta tristeza es el ‘pose’ de alguien que quiere ser interesante, y juzga todo siempre y mal; y por otro flanco la total indiferencia se ha inyectado en el cuerpo de hombres y mujeres que ya no tienen alma, sólo tienen deberes y cosas qué comprar.

Yo hace un mes adopté una gatita de la calle. Es hermosa y tierna y ni siquiera sabe cómo se llama. Sé que no tiene nada que ver con el fin del mundo, en apariencia, pero es que sólo en sus grandes ojos azules encuentro la inocencia; y cuando juego con ella y me araña, descubro con asombro el sentido de justicia: p-u-l-c-r-a-m-e-n-t-e salvaje. Sé que suena sin sentido, insisto, pero ocupo una brizna de fe, y por eso camino con ella en los brazos.

Tomo esta criatura para avanzar junto con la humanidad a lo que quede del día. Debo parecer un necio o un loco, pero este animal es por ahora lo único que me orienta en el camino que se cierra rojo este septiembre.