Anotaciones sobre Odile. Poemas de Ramón Cuellar Márquez

Ramón Cuéllar Márquez

Nació en La Paz, en 1966. Estudió Lengua y Literaturas Hispánicas en la UNAM. Actualmente se desempeña como productor y guionista en Radio UABCS, donde dirige el programa “Letras Vivas, la voz de los escritores sudcalifornianos”. Ha publicado los libros de poesía: “La prohibición del santo”, “Los cadáveres siguen allí”, “Observaciones y apuntes para desnudar la materia” y “Los poemas son para jugar”; las novelas “Volverá el silencio”, “Los cuerpos” e “Indagación a los cocodrilos”; de cuentos “Los círculos”; y de ensayos: “De varia estirpe”.

Anotaciones

sobre Odile

El huracán Odile fue el meteoro más intenso de que se tenga memoria y que tocó tierra sobre la península de Baja California, como se muestra en la actual era de las imágenes de satélite. Junto al huracán Olivia de 1967 y empatada con su predecesor, el huracán Marie, Odile tuvo una presión barométrica de 918 hPa. Barrido sobre la península en septiembre de 2014, Odile causó una gran estela de daños, particularmente en el estado mexicano de Baja California Sur; adicionalmente causó daños menores en el resto de la República mexicana y el suroeste de Estados Unidos. El precursor de Odile se formó en una depresión tropical al sur de México el 10 de septiembre y rápidamente alcanzó la fuerza de tormenta tropical. Luego de desplazarse erráticamente por varios días, Odile empezó a moverse al noroeste, incrementándose su potencia antes de alcanzar su pico de intensidad de huracán, categoría cuatro, el 14 de septiembre.

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Categoría 1

Vendrá el aire dando vueltas con sus faldas para que el mar

[se levante,

bramido de espuma que se agita en mitad del mediodía,

[que devora la noche,

que lleva y trae los barcos a la mano de la playa

[donde los granos de arena

se han convertido en sistemas solares que nadie entiende,

[que se elevan

y regresan a la faz de la tierra como un manso

[cordero,

soles tristes que no evolucionan y explotan en su agua.

Todas las noticias apuntarán hacia tu gran ojo negro,

[hacia tus fauces

de violencia genética, tus clamores de algodón

[que recorrerán el tiempo,

las pantallas de televisión y las líneas de periodistas

[imprecisos,

asustados de tus dientes, pero hambrientos

[de que tu baba todo lo destruya.

Avanzarás poco a poco, arrastrándote por el océano

[como una oruga gigante,

convertida en ciclos de vientos, en círculos de agua

[tormentosa,

para que la sal del mar se encarame junto contigo

[hasta que tus alas blancas

aleteen a la velocidad de la ráfaga,

con vientos sostenidos arriba de doscientos quince

[kilómetros por hora

y rachas de doscientos sesenta que estiran todo

[como una liga en las aguas.

Como un dios olvidado tus pasos de veinticuatro kilómetros

[por hora

marcarán la pauta hacia la tierra que te espera tranquila,

[necesaria como la luz

que se unta a las plantas como un radiante grito

[de vida.

Como el dios maya Hurankén que esparció su aliento

[en las insólitas aguas del origen,

así tus alas de mariposa blanca recorrerán su camino

[de caprichos,

por aquí, por allá, adelante, izquierda, derecha.

También en tu recorrido cargarás las significaciones

[de tu nombre,

habitadas por los signos de los arahuacos

[y los quechuas,

ese dios maligno que todo lo recoge y lo lanza

[hacia los cielos.

Lento, sonriente, satisfecho de la sangre de aire que te poseerá

[como un demonio,

invisible a la mirada, con la furia de ese dios cojo que nació

[del corazón del cielo

para gobernarnos todos los septiembres de todos los años

[de todos los siglos,

nos dejarás ahítos de lo breve y del instante que todo

[lo consume.

Sí, ese dios de una sola pierna, ese huracán, ese hun, uno,

[ese akán, esa pierna solitaria

que va dando sus tumbos a lo largo del océano

[como patada de mula.

En otras partes vas y vienes con otros nombres,

[con otras alas, otras penínsulas,

tal vez otros dioses hermanos o tú mismo siempre

[como en un espejo,

otra sangre transparente, otros mundos que vuelven

[a nacer,

siempre el regreso, el génesis, el ciclón de la India

[y todo el golfo de Bengala,

el baguio de Filipinas, el Willy-Willy de Australia

[y el tifón del oeste del Pacífico.

Tu poderoso abismo, hoyo negro en la Tierra, nada escapará

[a su horizonte,

ni las lámparas de petróleo de mi abuela ni los cerillos

[de la infancia,

se mantendrá para siempre jamás en los linderos

[del signo,

dando giros como un trompo en la cutícula del mar, el piso

[acuoso de tu memoria,

como en el Popol Wuj donde naces y te reproduces

[como maestro gigante,

donde Uk’ u’ Kaj llamado Jun Raqan, corazón del cielo,

[o hu rapah r’aqan, agua gigante,

se solaza y se recrea en sí mismo para renovarlo todo.

O te hallarás en las palabras del poeta Timo Sosa, que leerás

[palmo a palmo

para descubrir Hunrakan, ese sentido rápido,

[vertiginoso

y amarillo que habita en la casa de Hun-uno rax,

[y abre sus puertas

y ventanas con un aullido que desprende árboles

[y ángeles desde sus raíces.

Más delante de ti verás a los gobernantes sentarse a la mesa

[para que tu cuerpo

no arrase nuestra frágil inteligencia que se aferra

[a los cauces del pasado

y a los planes de un futuro que jamás ha existido,

ahí donde Ulises navega en las aguas

[de su incertidumbre.

Como sacerdotes temerosos darán órdenes para recibirte

[sin cabras desolladas,

sin corazones abiertos para que no ocurras,

[para que no llegues,

para que todo lo humano quede al margen de las otras

[vidas,

para que no obstante arribes con todo el impulso

[de las horas

y en sus prédicas escritas en oficios número

[tal y asunto tal

su autoridad signifique el peso de una pluma que cae

[después del zarpazo:

“Estamos trabajando para ti, para tu sonrisa,

[para tu confianza en la urna,

para que no te equivoques al marcar la cruz después

[de la tormenta.”

Desde sus templos de burócratas arrastrarán el lápiz

[haciendo planes y estrategias,

contemplando los pros y los contras de tenerte encima

[del arco iris,

cabalgata en la atmósfera, jinete preciso, locura blanca,

mirarán desde sus perplejidades los efectos de tu paso

[de veinticuatro kilómetros por hora,

cálculos que servirán para sus rituales de despensas

[y láminas galvanizadas.

Categoría 2

A pesar de tus hebras que circulan, a pesar de tu antiguo

[espíritu que nace del estío,

borraremos de las líneas de las manos

las significaciones de tu gestación con un nombre

[nuestro,

un embrión que te aprisione una y otra vez

[a los delirios del clima,

que te una al todo que no concebimos,

del que desertamos espantados por no creernos parte

[del vaso de agua.

A tu eterno retorno le pondremos nombres, figuras de paja

[sin vórtices,

círculos que avanzan y retroceden como Octavio Paz

[en su poesía:

vendrá Fausto, vendrá Catrina, vendrá Juliet, vendrá Lisa,

[esa espantosa boca

que en un lejano septiembre de mil novecientos

[setenta y seis se comió la tierra

y el cielo y los casas y los coches y las mujeres

[y los hombres y los niños.

Caminarán por las calles con el peso de la luz del sol

[en sus manos,

ese sudor que se expande en las paradas de camión

[y en las casas,

mar de gotas y actividades que suben y bajan para darle

[sentido

a la herrumbre acumulada en su historia.

Atentos a la radio, atentos al aire, al remolino distante

[que se eleva

como un helado de coco en la cara de un niño.

Y tú sólo te mueves como una tortuga gigante que se desplaza

[igual que un fantasma,

lanzarás tus zarpazos blancos, llamada de nubes y relámpagos,

[descargas eléctricas

tronando en los cielos mientras las abuelas tapan

[los espejos,

temerosas de que la luz se repita a lo largo

[de sus vidas.

En todas las ciudades y pueblos dudarán de tu arribo,

[de tu aliento exacto,

no te organizarán los rituales que mereces, eso de caerse

[y levantarse,

eso de cambiar la piel para que el horizonte tenga

[un sentido.

Le temerán no a tu vaho impregnado de incertidumbre,

[sino a las mutaciones

que sufren las hormigas y las mariposas,

lo que le sucede al instante cada que muere en sí

[mismo.

Escucharás a través del espacio las declaraciones

[de la comisión nacional del agua,

sobre tu trayectoria, sobre tu violenta veracidad,

la alerta máxima que culebrea como decreto a lo largo

[de la costa,

a través de los siglos que reposan todavía

[en el desierto,

en las llamaradas de más de cuarenta grados

[centígrados;

te han medido la boca, te han marcado la piel

[con una distancia,

con cuatro categorías que estremecen las venas

[de los ciervos,

desorienta a las aves de rapiña y a los pájaros que pican

[los frutos de los cardos;

te han dado nombre una y otra vez porque una y otra vez

[vuelves

con tus ciclos a montar el espanto y el inicio

[del universo,

te han metido en el prejuicio del nombre, te han metido

[en Odile,

para que nadie te olvide en los minutos en que abrazas

[todo.

Estarás cada vez más cerca y desde abajo te verán

[con tus tentáculos invisibles,

abrazos de Hunrakan, de Jun Raqan, esas palabritas

[que sacuden los tímpanos

haciéndolos vibrar para que el eco del océano siga

[sonando en los caracoles.

Con tu hélice de nubes comenzarás a besar la costa

[de la península antigua,

donde Hernán Cortés asentó sus costumbres y antes

[de él otros tantos,

barcos de quimeras en medio de la resolana,

[de los rayos solares,

hombres con ropas y sin ropas en un encuentro

[insólito y en silencio.

Te acercarás como la humedad que invade lo que toca,

[con los pronósticos

y los preámbulos bien establecidos en los temores

[y en la duda.

Tus vientos comenzarán a sentirse como una brisa,

[luego como un abanico celeste,

en seguida una tolvanera con fetos de agua que caen

[de súbito,

que se estampan como pedradas por todos lados.

Aferrados a sus pechos, a sus plumas, a sus pelambres,

[a sus raíces, a sus casas de cristal,

las criaturas comenzarán a ocultarse de tu silbido

[inmenso,

huida precisa hacia ningún lado, cualquier sitio

[que guarde la sangre,

el arca no construida pero a la que se han subido

[todos dando tumbos,

para que sólo Odile ruja al sur suroeste del Finisterra.