Iván Arturo Hernández Villalba nace el
tres de septiembre de 1994 en la ciudad de La Paz, B.C.S. Ha publicado en
revistas de circulación local como Revista Cascabel. Ha sido becario del
programa Interfaz del ISSSTE en 2016. Aparece publicado en la antología
“Transpeninsulares: poetas de Baja California nacidos en los 90’s” de la revista
electrónica Circulo de poesía. En la antología “Semilla en la voz; nueva
cartografía poética de Baja California sur”. En el 2017 recibió el primer
premio de poesía joven “Letras Nuevas” de la editorial Cuadernos de la
serpiente y el premio literario regional “Ciudad de La Paz” en la categoría de
poesía. Este año le fue otorgado el Juegos Florales Leopoldo Ramos Cota de las
fiestas de fundación de La Paz. Actualmente dirige Paquidermo editorial.
Mamá llama hoy
mi nombre con una lengua seca
I [ Mamá
es una flor gris que crece en medio de todos los colores. Mamá aprendió primero
a decir adiós que ha decir mamá. Mamá sigue creyendo en el helado sabor nube.
Mamá guardó un poco de felpa dentro de su corazón para hacerle frente a las
cosas que hieren lentamente desde la palabra vida. Mamá dibuja con sus ojos mis
tormentas. Mamá trapea del suelo nuestros sueños inclusos y arma atardeceres
sobre las ventanas rotas. Mamá sabe el nombre de los monstruos que habitan
debajo de mi cama. Mamá conoce todas las estaciones de radio en las que se
menciona su nombre como sinónimo de la tristeza. Mamá sabe qué semáforos corren
más aprisa hacía la soledad y qué personas conducen descorazonados automóviles.
Mamá aguarda las piezas últimas del rompecabezas que es la vida entre sus
tristes manos. ]
Mamá; ave estática de aire olvidadizo,
fuerte raíz partida por un amor
estroboscópico,
descalzado pecho de secos sembradíos,
bocatumba andante rebozada de secretos.
Mamá es una niña que siempre está
pendiente del
silencio,
de esas manos transparentes,
tergiversadas,
que tocan las fibras que la sangre
no alcanza
colorear.
Caminos y cardúmenes extraviados
en el torrente sanguinolento de las
palabras.
II Mamá
se hubiera ahorrado muchos problemas si hubiese tenido los ojos que ahora
tiene.
[ Esos
ojos llenos de cariño por las calles que un día le llenaron de infancia los
paseos con sus padres. Por esas calles que no cambiaron de nombre ante su
mirada ni se fracturaron de tanto olvido. Que permanecieron intactas ante el
tráfico, la lluvia, el paso de los transeúntes y los demás conceptos que hacen
referencia a la erosión. Por los monumentos que se mantuvieron en pie todos los
años que mamá huyó de esta ciudad, y que sostuvieron a las aves que se les negó
un lugar en la memoria. Por los parques que callaron sus escapadas con los
muchachos y guardaron junto con las hojas marchitas sus murmullos; besos
que a escondidas le daba a sus amantes. ]
.
Ojos
que hoy miran con amor el eje central y el periférico
y
todo aquello que se cruza con las vías de la línea rosa del metro
y
los automóviles ciegos que deambulan sin un destino fijo,
ojos
que se levantan hasta el horizonte y se sienten alegres,
ojos
que ya no son hojas marchitas sino frutos,
ojos
que ante el regreso se volvieron nostalgia.
Algunos dicen que mamá ha tenido un
ojo para tristes cosas,
un tino estupendo para las desgracias.
Antiséptica es la mirada de mamá,
incolora, casi aguardiente.
Siempre cerca del intacto filo de
los lagrimales
que detienen su función y afrenta
en el momento exacto.
Los
ojos niños de mamá no atrapaban la luz de esta ciudad, la dejaban ir por el
rabillo, ahí donde empieza la sombra, y atestiguaban solamente el caótico
silencio.
[ La dejaban lejos de los columpios, las
resbaladillas,
del
stop, los colores y los demás juegos
que
desembocan a veces en rodillas herida,
la
luz se mantenía remota de los juegos.
Los
ojos de mamá son bienes
que
no remedian los males. ]
Mamá
se
hubiera inclinado
por
la felicidad
si
sus ojos
no
hubieran servido
sólo
para
el llanto.
III [ El silencio de mamá es un canto de cuna
que retumba por todas
las heridas de esta casa.
El silencio de mamá es
la casa toda
y todas sus
habitaciones
y todos sus cabellos
negros que se extienden
hasta la misma noche.
El silencio de mamá es
una cruz
que carga la soledad
sobre su espalda marginada.
El silencio de mamá es
un murmullo
que se gesta en las
manos de la incertidumbre
como un nuevo lenguaje.
El silencio de mamá es
una antorcha tan grande
que el fuego mismo
teme.
El silencio de mamá es
una boca que castra la palabra sed. ]
Bocatumba,
hilo frágil, sutura alterna,
enclaustrada
serpiente imaginaria
que
draga lumbre, luz y palabra
de
la inocente y tibia piel del viento.
Bocatumba paradoja,
contradicción correcta.
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