María Guadalupe Nuño Flores (Guadalajara, Jal., 1966) Vive en el estado de Baja California Sur desde 1966. Licenciada en Ciencias Políticas y Administración Pública por la UABCS. Escribe cuento y poesía. Ha sido juez de diversos eventos culturales. Ha realizado presentaciones de libros y ha expuesto su obra en diversos encuentros de escritores. Ha participado en talleres de creación literaria dirigidos por: Marta Piña, Ana Rosshandler, Kenny Fitzgerald, Arturo Medellín, Rubén Rivera, Publio Octavio Romero, Raúl Cota y Felipe Lomelí. Actualmente es miembro del “Taller de la Serpiente” tutelado por Raúl Cota Álvarez. Se ha desempeñado como instructora de creación literaria para niños en la Casa de la Cultura en cursos de verano. A participado en el libro "Rumor como de brisa" muestra de taller de poesía de UABCS (1995), en la antología de mujeres escritoras sudcalifornianas "A sus libertades Alas" (2007), coautora de “Dellirium” en marzo de 2012 -homenaje a Mariana la loca y antologada en la obra- “Verdad y belleza. La poesía en Baja California Sur” del M. en A. Publio Octavio Romero (2014) y la publicación en carteles impresos gracias al apoyo del PACMYC (2014) y ha escrito poesía y cuento en diversas revistas locales.
19
Hoy quiero ser bicho carroñero.
Olvidarme de Gregorio Samsa.
Batear las manzanas de mis padres.
Aventar -como antes- los limones a mis hermanos.
Ser aguijón de todos los charcos.
Ser pueril, jugar a la resortera,
matar a las lechuzas de un “piedrazo”.
Hoy quiero dormir sin estos ojos en vilo.
Alebrije
Eres agua luz de ojos felinos
de escamas y plumas de ópalo.
Habitas en el mar índigo profundo,
el que ahoga y arde.
Reptas en la arena
o vuelas al ras del bamboleo de las olas.
Sólo en plenilunio
cuando escuchas los aúllos de los chacales,
en sigilo bates tus alas hacia la luna,
la besas con decoro
hasta caer en un suspiro
Contigo o sin ti
En este encino que rebasa cielo en el desierto,
se perfilan mis extremidades de oruga,
alas en cierne que volarán mañana horizontes, contigo o sin ti,
pero si no me palpas con tus ojos mariposas, quizá crea o no
en otras lenguas de salvia o de ponzoña.
Estoy en el mismísimo árbol.
En la misma estación de verano cuando te fuiste. Estoy.
Pero, si me palpas con tus ojos mariposas, quizá germine la luz
en un intento, abra mis ojos y sin dinteles perdure el agua.
Y no pregunto al viento ni a ti. Eres tú.
Danzo lo ves en nuestras ausencias. Y tienes, si tú quieres,
mi corazón hirviendo, mi pecho sangre, mi hombro fracturado, mi oído agudo.
Estoy aún tarambana de tus bálsamos
para sentir que estallo.
Son las tres y media del alba, leo poemas,
te encuentro acurrucado en ellos y entre mis sucios versos
que nunca te dije.
Y mira las ráfagas de miedo, se han muerto.
Sobrevives en la sangre, en la sed,
en esta guerra intravenosa que no tiembla.
Aunque me repita a duermevela que no estás,
que te fuiste para siempre.
Regresas quimera haciendo surcos.
Rompiendo mi oído te vas.
Todas las ráfagas de ira fenecen. Quiero palparte en el éxodo.
Reencontrarme en tus ojos olivos.
Te descubro como la única calle que prefiero recorrer.
como el mar de necias mareas.
como el desierto que florece en mi vulva cuando llueve.
Y cuando llueven mis ojos, mis ojos ciegos que en otras latitudes te han visto llorar estrellas, callo, aprieto mis labios. Te invoco con la luz escarlata en el pedestal que vuelves.
43
43 flores de amaranto,
43 raíces nuestras, hijos, hermanos…
43 cantos en la herida,
43 voces del génesis,
43 aves mutiladas.
Dónde está el llanto de la tierra,
el corazón hirviendo, la sangre viajera.
Dónde está el sol, la luz de sus cuencas, el agua.
Sólo arde la hoguera, el lodo se esparce,
proyectiles en las sienes,
las piedras tiradas escondiendo las manos.
Escribo. Ardo a destiempo.
Crecen mis ojos al saberte pira,
sin embargo se ha ido mi rabia en una brizna.
Destruyo mis voces en el abismo.
Aún eres aire que calcina en mí,
rocío de amapolas. Sudor.
Mi nombre se atora en tu garganta.
Soy barro, quimera, carne en tu lengua primitiva.
Tu botín.
Escribo por así decirlo, lunas y soles que matan los días y las noches
que descalabran las penas por así decirlo.
Hay un sinfín de cenizas de flores
y sangre de venados en mi cama
donde duermo las malas horas,
donde respiro fuego por mi lado oscuro
Hay una luz que me eriza y no se apaga
por mi lado claro por así decirlo.
Escribo.
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